Febrero Está A Las Puertas De Mis Sábanas

Febrero está a las puertas de mis sábanas
Está tocando mis puertas y no me deja dormir
Le he dado Diazepunk y un poco de agua
Pero aun así no deja de joder...

Febrero está reconocido por el dios de estos tiempos
En tan sólo un día, porque mueve al mundo
Y creo que por eso dicen que el amor mueve al mundo
Ese día hay un gran movimiento económico...

Febrero está llegando a su momento cumbre, sí, está llegando
Está cargado de puertas cerradas, está teniendo un orgasmo
Con cenas románticas, comidas hermosas y bebidas afrodisiacas,
Está cargada de espermatozoides que se suicidan o personas que abortan
Que tiran la toalla y niegan toda verdad para no asumir su responsabilidad
Pero que llenan los hoteles y riegan los condones para que se multipliquen como las flores...

Febrero está llegando, el 14 se está acercando, ¡qué viva el amor!
Pero esta noche tengo sueño y tengo un sueño que para qué te cuento...
Tengo sueño y no... Cubro mis piernas con Soledad y la embriago
La embriago de mi tiempo conmigo mismo hasta caer en sueño para no quedarme dormido
¡Quiero estar despierto! para cuando llegue el amor que mueve el mundo...
No quiero estar imaginando cómo lo mueve, si es con el baile del perreo, Salsa o danza del vientre en público o secreeto, de cualquier forma quiero verlo, Quiero ver mañana los estados financieros del círculo que tendrá el mayor movimiento del año
Porque mañana es el gran día de la reconciliación premeditada, de los flechazos a primer oculista,
De las caricias a los clítoris, de los besos al peine, sin importar si pasado siguen o se separan...

Febrero está llegando con todas sus fuerzas, con qué ganas y qué fuerzas,
Los avisos de publicidad ya están por todas partes pero menos en mis neuronas
Varios preguntan dónde o con quién lo voy a pasar...
A veces digo “¡no jodan”, otras les digo... nada...
Me callo y entro en mí mismo para no lanzarles un disparo al orgasmo
Puesto que qué placer tengo cuando mando al carajo bien merecido
A esos cerebros tontos, a esos cerebros brutos, a esos cerebros impuestos...


¡Febrero, Febrero, Febrero! Yo no sé si es una torpe percepción mía
O simplemente es así como yo no lo quiero ver... pero el amor se perdió
Se redujo tanto al intercambio del 14 de Febrero que me llega tanto a la punta del apellido masculino
¡No lo sé! Esta puta celebración es todo un vómito de vacíos y miseria del corazón que
Seguro más de uno pensará que yo no creo en el amor y que soy un amargado
Que voy con el hígado en la mano para ver si lo disparo
Y por eso me es imposible hablar monito de tanto bonito sentimiento
Pero no es eso... ya estoy otra vez bostezando y Febrero está a la puerta de la celebración
Me toca las puertas, me las tocas, me saluda y me habla, me cuenta su historia
Y me pide que escriba un poema que exprese todo el amor que tengo en mi interior
Para que el mundo sepa lo que verdaderamente es el amor...
Y cierro los ojos, suspiro, me inspiro y luego me digo que no me sale ni el más mínimo sentimiento
No soy publicitario, no trabajo en el área de márquetin y no puedo... y me despido...
Me llama, me vuelve a pedir el mismo favor suplicando con las lágrimas en los ojos
Y cierro los ojos y me golpeo el pecho, me arranco el corazón, lo limpio, lo purifico, le pido que le dé un beso y me lo vuelvo a poner...
Pero ni aun así no puedo escribir el poema de amor que tanto me suplicó...
La parto en dos, divido el calendario, pasado-futuro y no encuentro ni el más mínimo sabor a amor
Cojo una lupa y miro todos los pequeños detalles que externamente se hacen grande y cierro los ojos para elevar una súplica a Dios
Los ángeles vienen inmediatamente a mi auxilio, cavan detrás de mí, cavan profundamente...
Y caigo a tiempo, justo a tiempo, y llueven rosas en los hoteles y espermatozoide en los condones,
Algunos son pirañitas que rompen la bolsa de chupete y se escapan, se marchan a fecundar...
Y llueven chocolates por todas partes, en las casas, en las calles, en los hospitales, en los centros escolares...
Y las sonrisas se vuelven luciérnagas ante los otros ojos, extasiados de tanto placer
Alumbran la tierra, alumbran la vida y se deshacen de la luz natural, encienden la vida artificial...
Y el alma se marcha, se va, se escapa, grita, protesta y simplemente se larga...
No se quiere desnudar ni verse expuesta a semejante intrascendencia,
No quiere arder bajo el ácido fluido de los instintos, bajo la fuerza de la imposición, bajo el sentimentalismo barato...
Y el sueño me ataca sin poder escribir un poema de amor para Febrero...
Y no es porque en mí no hay amor, estoy rebosando en ello...
Me amo lo suficiente como para venerarme en otro yo con tal profundidad y pasión que me convertiría en un dios del amor...
Pero ahora no puedo escribir un poema de amor y guardo silencio por un largo tiempo...
...
...
Me quedé dormido... y puedo ahora contemplar lo maravilloso del universo en un verso,
Puedo estar conmigo mismo mirándome al espejo en algún otro ser como yo,
Puedo vaciarme los bolsillos y quedarme sin un centavo y caminar como en tiempos antiguos, beber del río, comer del fruto prohibido...
Y puedo caminar conmigo mismo sostenidos de la mano para levantarnos cuando hayamos caído por el peso de lo que debemos o de nuestros pecados...
Y puedo morirme en este precioso momento –no de sueño sino de cuerpo, no tengo el más mínimo miedo de hacerlo-
Porque yo soy de mí y siempre me voy conmigo a todas partes
Pero esta noche me voy al sueño sin poder escribir el poema de amor que tanto me ha implorado Febrero...
Felizmente se ha marchado y me ha pedido que le deje el escrito en mi velador para que mañana a primera hora pueda divulgarlo...

“Lo siento, Febrero, no he podido escribir el poema de amor que me has pedido...
14 es puro consumismo, es imposición del mundo o del gobierno del dinero
Y el amor no se consume, se ama, se vive, se goza, se entrega, se da
Como la vida a la muerte, sin importar si hay una muerte súbita por amar, sin importar nada...
Simplemente se ama y se entrega como la muerte a la vida para que exista, como la vida y la muerte para que sea valorado...
Y ahí no existe ningún intercambio de dinero ni de espacio-tiempo, todo es eterno aunque siempre termina siendo finito”...

Lima, 13 de Febrero de 2017 a las 01:01 horas

2017: Un Poema Que No Es Un Poema

Diecisiete años tenía cuando decidí ser escritor
llevaba escribiendo varios años atrás y me gustó
no había pensado ser escritor, es más, mis amigos y conocidos me hicierom escritor
Yo aún sigo pensando que juego a escribir algo bonito para conversar conmigo
Sé que soy de los hombres más egocéntricos y cada día más lo aprendo con mis amigos que me enseñaron del Yo
Sócrates fue el primero, después Marañón, seguido de Ortega y Unamuno,
después por las mismas filas llegó Jean Paul y por último mi propio M&A Egocentrismo
Sé que pasaron muchos otros por mis ojos pero no marcaron como estos amigos míos
Todo el tiempo fue una constante evolución sin dejar de ser yo
Del bruto animal pasé a ser higado con patas y luego un asceta fracasado
pues todavía sé mandar al carajo con el hígado en las manos
He escrito cartas a las novias de algunos amigos y también algún poema
pero siempre con las cosas que le querían decir ellos sólo con un poco de maquillaje del corazón
He plasmado más de un poema sólo para robar una sonrisa a una cara triste o alma que no se sabe
He incentivado a más de un vuelo a través de los textos y he sacado poetas de un sólo poema
He jodido a muchos tantos otros con qué orgullo, pues decían que por lo simple no era escritor
y nunca he pretendido serlo aunque a los diecisiete decidí serlo
En ese entonces quería levantar faldas y saciar las hormonas de la edad
Ahora quiero matar neuronas y sacrificar las hormonas de la edad
La chica bonita de esa época cuando aún creía en la mujer como princesa
de poder ahora le regalaría un espejo para que se contemple como es
A los largo de los años he visto vaciarse todos esos pomos de mentiras que ocultaban en sus medias verdades
las he analizado tan profundamente que ahora no tengo el más mínimo Interés por las princesas
Cómo me gustan las mujeres filósofas, no las que van a clases en la universidad
sino aquellas que son capaz de hacer con su vida la consecuencia de sus pensamientos y sin contradicción a su razón
He conocido tanto de este mundo que ahora me gusta estar solo y aislado de todo lo falso
Escribo para remover algo en la mente de las personas que buscan como yo
Algo que les incite a seguir continuando con su exilio constante del mundo común
He dinamitado más de una vez algún interior y lo seguiré haciendo
Me he alejado de todos los vicios y nunca me volví adicto a nada, ni siquiera a escribir
Me he apasionado tanto por todo y nada que he terminado viviendo más de lo que la gente normal vive en un segundo
He recorrido el mundo desde mi interior y he ganado más batallas en mi corazón que a veces creo que debo ser Dios
Tantas muertes no pueden ser más que síntoma de inmortalidad y aunque digan que me come la vanidad
Me río de cada cosa que escribo en estas líneas para no dejarme envolver por el sueño
No me pregunten por ningún escrito porque no recuerdo y si lo hago casi nunca lo cuento
Todo puede ser mío cómo de otros, mío porque fue una historia de mi vida o de otros porque me pareció digno de un texto
O quizás todo sea mío y también de otros, no lo sé, al final de cuentas me preocupo por todo lo que me preocupa
Dicen que es la sensibilidad del poeta aunque no me gustan que me digan poeta
Prefiero que me llamen por mi nombre, por eso no publico fotos personales,
Siento desaparecer como persona cuando me catalogan como escritor, mi humanidad es tan igual que las demás,
Todos tenemos la misma razón y dignidad, ahora que no razonemos igual es otra cosa,
Eso son problemas para psicólogos que no se preocupen sólo del dinero ni del título
Y también de los filósofos que no quieren andar por el mundo como sonsos repitiendo lo mismo como en los colegios,
Adiestrados en el pensamiento y no encerrados en sí mismo pero con visión en los otros, en la preocupación por la situación del mundo,
Tenemos tanto de lo que no necesitamos para ser quienes realmente somos,
Debería darnos vergüenza tener uso de razón, estamos siendo robotizados o animalizados y no despertamos...
Esta es mi máxima preocupación porque en ese grupo también se encuentran los míos y a los que aprecio
Ese sistema de vida te absorbe tanto que yo alguna vez también caí, ahora sólo intento librarme del todo
Quizás lo logre pronto o quizás no, total es lo que menos me importa como ganar dinero por ser escritor,
Si alguien viene y a consciencia me paga por ello bien, total yo no tendré la mierda de la inconveniencia en mi cabeza,
Creo que no podría ir presionando para que el hombre empiece a valorar a todos por ser una persona,
Si alguien lucra con lo mío, pues no haría escándalo, lo quemaría vivo en su propia miseria humana, le regalaría un espejo
Habría que ser bien valiente para vivir en ese mundo de mierda que es la viveza de la delincuencia,
Porque es un delincuente aquel que se aprovecha de otro, así no tenga el título de la universidad del penal o de algún cargo del gobierno es un ladrón
No está haciendo honor a su propia humanidad... y no hay más, es pura mierda por más obra de caridad que haga...
Pero esto no me importa tanto, puesto que hay cosas más importantes que perder el tiempo en estos sujetos
Me preocupa la salud, con tanta muertes en los hospitales y tantos científicos capaces
Me preocupa los centros escolares y universitarios ahí está la solución a todo lo que tenemos
Pero el hombre no está aprendiendo a ser hombre sino máquinas de trabajo y opresores del propio hombre
Me preocupa tanta ceguera humana, que a veces siento que debería preocuparme por todos los demás animales en vez de la gente
Porque los otros aunque no saben qué es sufrir, sufren las consecuencias de las bestias salvajes que se hacen llamar hombres de razones...
Seguro dirás que cosas lees en algo que intenta ser un poema pero que no es más que un explotar del recorrido de mi vida
Desde el día que decidí ser escritor para seguir conversando conmigo mismo ante tus ojos y también el de otros....
Y no sé si así lo consideren algunos pero yo pienso lo mismo que Kierkegaard:
"Escribo como me place y como se me antoja: ¡aquí mando yo!"

Pucallpa, 01 de enero de 2017 a las 22:40 horas

Macv Chávez
Los Malditos Puéticos